Erster Teil<\/p>\n
Gertrud war siebzehn, als ihre Mutter starb. Die Todesursache war Diabetes. Zehn Jahre sp\u00e4ter sollte es Insulin geben, das so vielen Menschen, die an dieser Krankheit litten, ein halbwegs normales Leben erm\u00f6glichte. Aber damals \u2013 man schrieb das Jahr 1912 \u2013 waren sie Todeskandidaten. Gertrud stand wie in Trance am Bett ihrer Mutter und blickte starr auf deren bleiches, w\u00e4chsernes Gesicht. Sie war sch\u00f6n, von einer unschuldigen, fast kindlichen Sch\u00f6nheit. Das braune Haar, das sie sonst der Mode entsprechend hochgesteckt trug, lag in losen Str\u00e4hnen auf dem Kissen und umrahmte ihr stilles Antlitz.
Pl\u00f6tzlich meinte Gertrud, sie leise atmen zu h\u00f6ren, zu sehen, wie sich ihre Brust ganz sacht hob und senkte. \u201eSie ist nicht tot, sie lebt!!! Die \u00c4rzte haben sich geirrt!\u201c, wollte sie aufschreien. Ihr war, als verschw\u00e4nde der Boden unter ihren F\u00fc\u00dfen und die W\u00e4nde des Zimmers z\u00f6gen sich zur\u00fcck, als schwebe sie im leeren Raum, nur sie allein mit ihrer Mutter auf dem Totenbett, allein in einer \u00f6den, tiefschwarzen Finsternis. Sie drohte in einen Abgrund zu st\u00fcrzen, aber ehe dies geschah, empfand sie einen ungeheuren Hunger nach Leben. Er durchzog ihre Adern, zerrte an jeder Faser ihres K\u00f6rpers mit \u00fcberm\u00e4chtigem Sehnen. Gleichzeitig sp\u00fcrte sie einen verzehrenden Schmerz, der sie auszul\u00f6schen schien. \u201eIch will leben, leben! Ich will leben!\u201c, schluchzte sie auf und sank am Bett ihrer Mutter nieder. Sie weinte bis zur Ersch\u00f6pfung. All die aufgestauten Gef\u00fchle des Tages \u2013 die verzweifelte Hoffnung, an die sie sich zun\u00e4chst geklammert hatte, das langsame Begreifen der Endg\u00fcltigkeit des Abschieds, der Lebenshunger und der unendliche brennende Schmerz \u2013 wurden mit der Tr\u00e4nenflut hinweggeschwemmt.
Sp\u00e4ter setzte sie sich in den Sessel neben dem Bett der Toten und sank in einen unruhigen Schlaf, der von wirren Tr\u00e4umen begleitet war. Sie sah ihre Mutter, wie sie sie als Kind oft gesehen hatte, im Sessel sitzend, mit einer Handarbeit besch\u00e4ftigt, still, freundlich zu jedermann, liebevoll zu ihren Kindern. Aber ihre Liebkosungen waren nur fl\u00fcchtig, sie strich ihren Kindern leicht \u00fcber das Haar, t\u00e4tschelte zart ihre Wangen oder hauchte einen kaum sp\u00fcrbaren Kuss darauf, so als wolle sie sie nicht zu stark an sich binden, als ahne sie, dass sie fr\u00fch von ihnen gehen w\u00fcrde. Sie vertiefte sich in ihre Stickerei. Unter ihren H\u00e4nden entstanden kunstvolle Tischdecken, die man \u00fcberall im Haus auf Tischen, Truhen und Kommoden bewundern konnte. Und noch viele Jahre sp\u00e4ter, als l\u00e4ngst Kunststoffe und maschinell bedruckte T\u00fccher benutzt wurden, sollte sich ihre Enkelin Anna daran freuen, wenn sie diese Kunstwerke bei festlichen Gelegenheiten aus dem Schrank holte. Sie war immer ein wenig m\u00fcde, still und geduldig, jeder hatte sie gern. Die Krankheit, die ihr st\u00e4ndiger Begleiter war, lie\u00df sie dem Leben mit einer gewissen Teilnahmslosigkeit begegnen. Sie liebte ihre Kinder, sie liebte ihren Mann, aber es war ihr st\u00e4rker als anderen Menschen bewusst, dass sie ihr nur f\u00fcr eine kurze Zeitspanne ihres Lebens gegeben waren.
In ihrem Traum war Gertrud wieder das kleine M\u00e4dchen, das zu den F\u00fc\u00dfen der Mutter sa\u00df und sich in ihren Rock kuschelte. Doch pl\u00f6tzlich entfernte sich ihre Mutter auf r\u00e4tselhafte Weise, sie wurde durchsichtig, immer kleiner und schien ganz zu verschwinden. \u201eMama!\u201c, schrie Gertrud auf, das Wort ihrer Kindertage benutzend, und erwachte vom Klang ihrer eigenen Stimme. Sie rieb sich die Augen. Es d\u00e4mmerte. Sie f\u00fchlte sich verlassen und allein. So sollte es ihr Leben lang bleiben. In Stunden tiefer Verzweiflung und Niedergeschlagenheit war sie immer allein.
Gertrud hatte einen Sinn f\u00fcr das Praktische, und sie hatte die F\u00e4higkeit zu Beherrschung und Disziplin, was ihr Wesen und ihre Gef\u00fchle betraf. Damit konnte sie sp\u00e4ter manche Krise in ihrem Leben bew\u00e4ltigen. In der gegenw\u00e4rtigen Situation halfen ihr diese Eigenschaften, die Trauer und die \u00c4ngste der Nacht in ihrem Herzen einzuschlie\u00dfen und sich den Dingen zuzuwenden, die nun erledigt werden mussten. Sie ging in die K\u00fcche, wo sie Fine, die Hausangestellte, schon am Herd hantieren h\u00f6rte.
\u201eAch, Fr\u00e4ulein Gertrud, mein Beileid\u201c, sagte die Frau mit unsicherer Stimme und wischte sich mit dem Sch\u00fcrzenzipfel die Augen. Sie war schon lange in der Familie. Gertruds Mutter hatte sie mitgebracht, als sie vom Rhein nach Braunschweig heiratete. Fine hatte die Kinder aufwachsen sehen. Aus Treue zu ihrer kranken Herrin hatte sie nie geheiratet. Inzwischen war sie ein \u00e4ltliches M\u00e4dchen geworden, mit scharfen Z\u00fcgen und abgearbeiteten H\u00e4nden, aber ihre Augen waren voller G\u00fcte und Verstehen. Ohne die Hoffnung auf einen Mann und eigene Kinder hatte sie ihre Herrschaft zu ihrer Familie gemacht.
\u201eDer Herr Geheimrat hat die ganze Nacht Licht in seinem Zimmer gehabt. Er hat sicher gar nicht geschlafen\u201c, redete Fine weiter, als sie Gertrud eine Tasse Kaffee hinstellte. \u201eDer wird Ihnen gut tun, Fr\u00e4ulein Gertrud. Ach, wie schrecklich, dass die gn\u00e4dige Frau so fr\u00fch sterben musste, mit neununddrei\u00dfig Jahren.\u201c
\u201eJa, Fine, es ist f\u00fcr uns alle ein gro\u00dfes Ungl\u00fcck\u201c, antwortete Gertrud mit einer fast steifen F\u00f6rmlichkeit. Man lie\u00df sich vor den Dienstboten nicht gehen, auch wenn sie schon so lange im Haus waren wie Fine. Das geh\u00f6rte sich nicht. \u201eDeck den Fr\u00fchst\u00fcckstisch, ich werde nach meinem Vater und meinem Bruder sehen.\u201c<\/p>\n