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Leseprobe: Spiel der Tränen

♂ ER 03. Mai 2012, 09:00 Uhr

Schnell hatte er genug von Maren. Wie bei jeder seiner bisherigen Freundinnen dauerte es nur eine gewisse Zeit, in der er sich in einer Beziehung wohlfühlte. Und Maren wollte er eigentlich nicht mehr sehen, sie nervte ihn nur noch und er war wieder einmal in einer Phase, in der er einfach keine Frau ertragen konnte, die keine Achtung besaß vor sich selbst, sich quasi für sein Geld verkaufte, für Sex, die billig aussah und für jeden gern zu haben war. Er missachtete diese Frauen. Er verachtete sie zutiefst. Und es stellte sich heraus, dass auch Maren so eine war. Er hatte sie wohl falsch eingeschätzt, er hatte es sich anders vorgestellt. Aber er sah sich gezwungen, dieses Spiel nun weiterzuspielen, das er fast schon wieder vergessen hatte.
„Es tauchen plötzlich Bilder in meinem Kopf auf.“ „Was für Bilder?“ entgegnete er teilnahmslos. „Bilder von einem großen, starken Mann mit kurzen, dunklen Haaren. Er hält mich an der Hand und zerrt mich. Mir wird schwummerig, als hätte jemand etwas in mein Glas getan…“ Auf einmal wurde er hellhörig. „Was sagst du? Wie kommst du darauf?“ „Nun, so sehen eben die Bilder aus, die mir immer durch den Kopf irren. Was glaubst du, sind es bloß Träume?“ „Das sind sie sicher. Oft träumst man nur Verrücktes…“, grinste er verhalten und hoffte, das Thema schnell wechseln zu können. „Aber das glaube ich nicht“, sagte sie. „Vielleicht ist mir tatsächlich etwas Furchtbares geschehen an diesem Abend, weswegen ich mich auch an nichts mehr erinnern konnte. Ein Mann könnte mich angesprochen und mich betäubt haben.“ Als er sie ansah, konnte er sehen, wie weit ihre Augen plötzlich geöffnet waren, wie im Wahn nahezu. „Ein Mann könnte mich vergewaltigt haben.“ Er erschrak über ihre Worte. „Das ist doch absurd. Wie kommst du denn darauf?“
„Es gibt Zeugen, die das bestätigen können“, lautete ihre Antwort und er dachte, er würde jeden Moment ohnmächtig werden. Nun konnte sie sich tatsächlich erinnern, was sollte er nun machen? Wie würden sie nun vorgehen? Wie könnte er sie davon abhalten, zur Polizei zu gehen?

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Leseprobe: Spiel der Tränen

Spiel der Tränen

Er mochte es nicht wahrhaben, doch immer wieder tauchten diese Bilder vor seinem geistigen Auge auf, und egal, was er auch tat, ihm gelang es beim besten Willen nicht, jene loszuwerden.
Gewaltsam riss er ihr den schwarzen Rock samt Slip herunter und streifte ihr das Shirt über den Kopf. Seine rauen Hände streichelten ihre nackten Brüste und zogen abwechselnd an ihren Brustwarzen. Er konnte ihrem Ausdruck im Gesicht entnehmen, wie verängstigt sie war und wie hilflos gleichermaßen, schlicht unsicher, wie sie reagieren sollte. Deutlich war, dass die Angst wohl die Lust überwog. Aber die würde noch kommen, davon war er überzeugt. Ihre Furcht, es könnte Schlimmeres passieren, war wie ein Buch in ihren Augen zu lesen. Zu Beginn hatte sie noch versucht, seine brutalen Griffe abzuwehren, doch war es aus dem Eingeständnis der eigenen Schwäche und wohl auch aus der Verwirrung heraus, dass sie das irgendwann kampflos aufgab. Ihrer eigenen Wehrlosigkeit bewusst, ließ sie das Unvermeidbare einfach über sich ergehen. Zu verängstigt war sie, nachdem sie die ersten, heftigen Schläge seiner flachen Hand einstecken hatte müssen. Was war nur in ihn gefahren? Seine Augen waren von einem merkwürdigen Glanz umgeben und wirkten ungewöhnlich leer. Wie besessen war er über sie hergefallen und würde sich kaum von seinem Vorhaben abbringen lassen. Die Geilheit stand ihm ins Gesicht geschrieben. Im Gegensatz zu ihr. Er hatte wohl vollkommen falsch begonnen, um auch die Gier in ihr zu entfachen. Sie biss sich stattdessen auf die Lippen, als er seine Finger in ihr vergrub, erst nur einen und dann den zweiten gleich hinterher.
Ob er überhaupt ernsthaft daran interessiert war, auch ihr eine gewisse Befriedigung zu verschaffen? Schnell verwarf sie diesen Gedanken wieder – er war absurd in dieser Situation. Unklar, ob ihm überhaupt bewusst war, was er da gerade mit ihr anstellte, sah er denn nicht, dass sie sich wehrte, dass Sex mit Gewalt das Letzte war, was sie jetzt von ihm mochte?
Wieso tat er das nur? Hatte er immer noch keinen Respekt für sie? Unkontrollierbar strömten ihr diese Fragen durch den Kopf, auf die sie wohl nie wirklich eine ehrliche Antwort erhalten würde. Sie betete nur immer wieder, dass er endlich von ihr ablassen würde, doch schon in diesem Moment begann er damit, seinen schweren Gürtel zu öffnen und seine Hose herunterzulassen. Sie sah ihm dabei noch einmal in die Augen und hoffte, bei ihm Mitleid und Erbarmen auslösen zu können, doch er schien ihren Blick gar nicht deuten zu können und begann sie zu küssen. Er packte sie ziemlich unsanft an den Armen und warf sie aufs Bett.
Seinen Gesten zufolge verlangte er von ihr, ihn oral zu befriedigen, dass sie sein steifes Glied in den Mund nehmen und verwöhnen sollte. Auffordernd sah er sie an, bis sie seinem wortlosen Befehl tatsächlich nachkam. Hatte sie anfangs sogar Ekel dabei empfunden, tat sie nun brav, was von ihr verlangt wurde. Er drehte sie mit dem Rücken zu sich – heftig, brutal – und befeuchtete ihre Vagina, ehe er mit seinem erigierten Glied in sie eindrang. Sie schloss die Augen und betete erneut zu Gott, möge es doch bald zu Ende sein. Sie spürte bereits ein starkes Ziehen und Brennen innerhalb ihres Geschlechtes, ein stechender Schmerz durchzog ihren Körper. Ihr Bitten schien doch nach kurzer Zeit schon erhört worden zu sein. Er stöhnte nunmehr lauter und seinem Angesicht war anzusehen, dass er zum Höhepunkt gelangt war. Er sah sie lieben Blickes an, strich ihr eine Strähne aus dem Gesicht, betrachtete ihren grazilen Körper, der nunmehr gekrümmt auf dem weißen Laken lag.
Wie schön sie aussah, wie wunderschön. Hatte er doch nicht ernsthaft gewollt, ihr Schmerzen zuzufügen, doch war ihm keine andere Wahl geblieben, denn er hatte seine Lust nicht im Griff. Er wusste, jedesmal wenn sie sich sahen, wenn ihre Blicke sich trafen, überkam ihn schlicht das Verlangen, und das würde er nicht bändigen können. Er liebte es, mit ihr zu schlafen, ihr nahe zu sein, mit ihr eins zu sein. Würde sie das doch nur auch so sehen, könnten sie sich wirklich viel öfter treffen. Ihm war klar, sie waren beide gleichsam verrückt, sich zu verlassen, und sich dann immer wieder voller Begehren und Verlangen, voller Liebe, in die Arme zu fallen.
Als er seine Hose wieder anzog und das Hemd zuknöpfte, sah er, wie sie mit ihren Händen versuchte, das Blut, das ihr zwischen den Schenkeln entlanglief, am Tropfen zu hindern und er versuchte mühsam, darüber hinwegzusehen, versuchte krampfhaft gegen die Tränen, die sich in seinen Augenwinkeln sammelten, anzukämpfen.

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Leseprobe: Durch die Nadelöhr ins Himmelreich

Durchs Nadelöhr ins Himmelreich

Mit 18 Jahren sagte Sonja den Blumenwiesen ihres heimatlichen Dorfes Ade und folgte ihrem Traum vom Studium im aufregenden Berlin. Schon der Umzug dorthin im VW-Bus, vollgestopft mit ihren geliebten Büchern, Bett und Kochutensilien, ließ sich denkbar schwierig an. Sie erreichten die DDR Grenze an einem verregneten Oktobertag und gerieten an übel gelaunte Grenzposten, die Sonja zwangen, jedes einzelne ihrer vielen Bücher aus den Kartons zu zerren und den Herrschaften zur Ansicht vorzulegen. Am Ende waren die Bücher nass und Sonja von ihrer unterdrückten Wut völlig erschöpft.
Sie erreichten die Stadt viele Stunden später als geplant und es regnete immer noch. Sonja und ihr Begleiter schleppten Bücher, Bett und Kochgerätschaften in den vierten Stock eines ziemlich heruntergekommenen Mietshauses am Paul-Lincke-Ufer, wo sie durch die Vermittlung eines Freundes ein Zimmer in einer Wohngemeinschaft gemietet hatte. Das Zimmer war geräumig, allerdings wirkte der Stuck an der hohen Decke wie angekokelt und die nackte Glühbirne, die dort angebracht war, machte den leeren Raum nicht gemütlicher. Die Mitbewohnerin, die sie eingelassen hatte, verschwand gleich wieder, fröhlich verkündend, dass sie nur selten hier schlafe. Sie sei meistens in der Wohnung ihres Freundes und behalte ihr Zimmer hier nur noch zur Sicherheit, falls es mit dem Freund schiefgehen sollte. Die dritte Bewohnerin sei schon vor zwei Monaten auf einem Pferd von Berlin in Richtung Pyrenäen geritten, auf der Suche nach einem einfacheren Leben.

Der nächste Tag war ein Samstag und Sonja erkundete ihre neue Umgebung. Gleich um die Ecke geriet sie auf einen türkischen Markt. Frauen in dunklen Gewändern und Kopftuch, mit kleinen Kindern an der Hand, drängten sich um Stände mit köstlich frischem Obst und exotischem Backwerk, während die Verkäufer hinter den Ständen ihre Ware auf Türkisch anpriesen. Dies war eine völlig neue Welt für Sonja, die auf dem Dorf aufgewachsen war und noch nie einen Ausländer zu sehen bekommen hatte. Anfangs mischte sie sich freudig unter die Käuferinnen, bestaunte Chilischoten, eingelegten Schafskäse, Baklava und türkische Pizza, und nahm sich vor, später ein paar dieser Köstlichkeiten auszuprobieren. Im Augenblick aber trieb es sie weiter. Sie wollte ein Gefühl für diese Stadt bekommen, die sie sich als ihre neue Heimat erwählt hatte.
Irgendwann, etwa auf der Mitte des endlos langen Kottbusser Dammes, schlug ihre Stimmung um. Die rußgeschwärzten Kreuzberger Häuserfassaden schienen plötzlich höhnisch auf sie herabzublicken und ihr sagen zu wollen, dass sie hier nicht hingehöre. Da überfiel sie die Angst, diesem Moloch Stadt nicht gewachsen zu sein, gleichzeitig aber von ihm gefangen gehalten zu werden. Das war das Nachbeben der Grenz-Schikane vom Vortag. Wer solche Schwierigkeiten beim Überschreiten der Grenze hat, kommt, nachdem er eingelassen wurde, vielleicht nie mehr heraus? Überhaupt, die Mauer – sie war am Stacheldraht-Grenzzaun zur DDR aufgewachsen und meinte, ein abgeklärtes Verhältnis zur Grenze quer durch Deutschland zu haben. Aber hier in Westberlin fühlte sich das ganz anders an: nicht geteilt, sondern eingeschlossen und belagert. Und das in einer endlosen Steinwüste, in der sie keine Menschenseele kannte.

In der darauffolgenden Woche fing ihr Semester an, das sie sich engmaschig mit Germanistik- und Politik-Vorlesungen und -Seminaren vollgepackt hatte, ihre altbewährte Methode, um keine Lücken entstehen zu lassen, durch die irgendeine Verzweiflung hereinströmen könnte. Disziplin – die hatte sie vom Vater gelernt.
Um zur Universität zu gelangen, musste sie einmal quer durch Berlin mit U- und S-Bahn mit zweimaligem Umsteigen. Auf dem Campus angekommen, eilte sie in ihre Seminare oder Vorlesungen und blieb häufig den ganzen Tag dort, weil es sich nicht lohnte, in einer zweistündigen Pause die Weltreise zurück in ihre Studentenbude auf sich zu nehmen. Solange sie sich gewissenhaft auf ihr Studium konzentrierte, schien sie innerlich im Gleichgewicht zu sein. Lernen hatte ihr immer schon riesigen Spaß gemacht. Nach ein paar Wochen allerdings schlich sich eine Unruhe in ihr Herz und sie musste sich eingestehen, dass sie sich unerträglich einsam fühlte.
Sie hatte zwar Kontakt zu anderen Studenten ihres Semesters während der Seminare und in den Pausen. Abends jedoch verschwanden diese Kommilitonen irgendwohin, wo Sonja eine liebe Mama, einen Freund oder zumindest eine funktionierende Wohngemeinschaft vermutete. Wenn sie selbst nach Hause zurückkehrte, hielt sie nur einsame Zwiesprache mit ihrer trostlosen Glühbirne, die immer noch so nackt an der hohen Decke baumelte, wie sie sich selbst irgendwie nackt und schutzlos fühlte. Daran, dass sie nichts tat, um dieser hässlichen Glühbirne einen improvisierten Schirm zu basteln, wie sie es zu Hause sofort getan hätte, konnte Sonja den Zustand ihres Herzens ablesen. Irgendwie war es ihr nach vielen Wochen immer noch nicht gelungen, in dieser Stadt anzukommen und Ja zu sagen zu ihrer Situation.
Nach einer schlaflosen Nacht erkannte Sonja das Ausmaß ihrer Bedürftigkeit und erschrak. Dies war eine Gefühlslage, vor der sie sich mehr fürchtete als vor irgendetwas anderem. An ihrem Grund lagen Selbstzweifel und diese brachten Abhängigkeit hervor. Wenn du dich selbst nicht liebst, suchst du diese Liebe bei jemand anderem. Er möge dir das Gefühl geben, dass du liebenswert seist.
In ihrem Innersten wusste Sonja schon lange, dass sie lernen sollte, sich selbst anzunehmen. Denn nur so konnte wirkliche Liebe zwischen ihr und einem anderen Menschen entstehen, alles andere war eine Illusion. Aber sie schob diese innere Stimme immer wieder beiseite, denn dann hätte sie sich der tiefen Verlassenheit stellen müssen, mit der ihre Kindheit begonnen hatte und die als untergründige Angst ihr Leben überschattete. Unbehaust sein – das war die Grundmelodie, aus der sich die Stimme der Bedürftigkeit quälend erhob, nach Heimat suchend. Diese große, eingeschlossene Stadt hatte ihre Lebensmelodie klar und deutlich zutage gefördert und sie wurde ihr von der abgaserfüllten Luft, von den Graffiti an den Bahnhöfen und natürlich von der allgegenwärtigen Mauer zurückgespiegelt. Letztere verlief direkt durch ihr Herz.

Das Fahren mit der U-Bahn fiel ihr immer schwerer. Hier fühlte sie sich besonders eingeschlossen und den Blicken ihrer Mitreisenden ausgesetzt. Sie bildete sich ein, diese Blicke könnten in ihr Innerstes eindringen und dort ihre existentielle Unsicherheit entdecken. Wenn ihr jemand übel mitspielen wollte, könnte er sehen, wie wehrlos sie sich fühlte, und dann könnte sie leicht zum Spielball fremder Mächte werden. Auf die Idee, dass sie Hilfe brauchte, kam sie nie. Denn sie war es von Kindheit an gewohnt, dass sie mit der Welt allein fertig zu werden hatte. Und so panzerte Sonja sich mit einem verkrampften Lächeln, das sie in der Öffentlichkeit als Schutzmauer einsetzte.
Das wiederum brachte sie in neue Schwierigkeiten. Jeden Abend, wenn sie mit der U-Bahn Richtung Kreuzberg fuhr, stiegen viele türkische Männer zu. Das Zwangslächeln wurde jetzt zur Falle. Die Männer schauten sie ganz unverhohlen an und sie fühlte sich unter ihren Blicken nackt. Etwas in ihr wollte gesehen werden. Ihr eigenes Sehnen, von einem Mann einfach in den Arm genommen zu werden, beschützt und begehrenswert zu sein, war so zwingend, dass sie es nicht mehr verbergen konnte. Und so musste ihr Lächeln für diese fremden Männer wie eine Aufforderung erscheinen, ihr zu nahe zu treten. Und dafür schämte sie sich.
Sie war nicht mehr in der Lage, sich abzugrenzen, und diese letzte Strecke ihrer Reise glich einem Spießrutenlauf. Wenn sie das Kottbusser Tor erreicht hatte, stürzte sie schweißüberströmt aus der Bahn und es dauerte lange, bis ihr ängstlich pochendes Herz sich beruhigt hatte.

Sie begann, die Uni zu schwänzen, aus Angst vor der U-Bahn. Auf dem Bett liegend hielt sie Zwiesprache mit der nackten Glühbirne und sah niemanden, tagelang. An wen sollte sie sich auch wenden, sie war mutterseelenallein in Berlin. Aber so weit, sich ihr Scheitern an der eingeschlossenen Stadt einzugestehen, war sie noch nicht. Und dies als Fingerzeig des Lebens zu nehmen, sich ihren Angstzuständen zu stellen – dafür war weder die persönliche noch die historische Zeit reif.
Wenn sie von der Glühbirne genug hatte, ging sie in die kalte Küche und machte den kleinen Fernseher an, den jemand auf den Kühlschrank gestellt hatte. Obwohl sie für Fernsehen bisher nur verächtliche Gefühle aufbringen konnte, erwies sich dieser kleine Flimmerkasten als echter Freund, besonders wenn gute Filme liefen. Sonja liebte Kino über alles und sie war in ihren ersten Semestern in Heidelberg Mitglied des studentischen Filmclubs gewesen. Eines traurigen Berliner Abends flimmerte über den kleinen Fernsehkasten Belle de Jour von Buñuel, ein Film, den sie schon dreimal gesehen hatte, so sehr faszinierte sie die Heldin Séverine, gespielt von der bildschönen Catherine Deneuve. Schlafwandlerisch lebt diese Frau ihre sexuellen Phantasien aus, angeekelt von der Falschheit und Doppelmoral ihrer Klasse. Der Regisseur hält es herrlich in der Schwebe, ob Séverine sich nun wirklich oder nur in ihrer Vorstellung ihren perversen Partnern hingibt. Gerade durch den diskreten Umgang mit der weiblichen Lust entstand für Sonja jene schwebende erotische Spannung, die der Film schon die vorigen Male bei ihr ausgelöst hatte. Mit Pornographie hatte das nichts zu tun, denn sie verstärkte normalerweise bei ihr das Gefühl des ekelerregenden Beschmutzt-Werdens. Buñuel aber ließ seine Heldin selbst bei den perversesten Männern fast unschuldig erscheinen, weil sie einem höheren Gebot der Lust zu folgen schien, das gegenüber der Verlogenheit ihrer Ehe die Wahrheit für sich reklamierte.